Fragancia del subsuelo (P. V/V)
Fragancia del subsuelo (P. I, P. II, P. III y P. IV)
Sueño con viento del norte, con paredes de gasa, con lluvia y atardeceres. Sueño en metáfora. Vivo en metáfora. Soy una abeja. Me muevo recogiendo polen para mi colmena, y a mi paso esparzo semillas ajenas. Lleno una de las redondas aberturas de mi habitáculo con miel blanca, que se escurre hasta el subsuelo. Veo que algunos pájaros hacen lo mismo sin colmena, agitando sus frágiles alas a una velocidad que ni mi imaginación puede contener. Me pregunto por qué no fabrican miel, y me instalo en el Mundo. Me invade una sensación de extrañeza pasajera, me proyecto escribiendo un libro con muchos pies de página, pero suena una melodía que me hace volver a mi raíz.
Aún no he despertado, pero siento que cuando lo haga, habrá menos frontera entre el despertar y el sueño. No entro en mundos prefabricados, ni en burbujas donde ya se cuentan cuentos. Las contemplo, como quien pasa por espejos más y menos bruñidos que se reflejan a sí mismos en infinitos planos, y sigo caminando o renaciendo en ciclo. El Mundo es un lugar donde habita lo onírico y se hace a veces difícil la palabra. Por eso, poesía:
Pasos en la nieve roja, un espacio blanco
Se derrite la vela negra en los muros, lloran algunos
A veces, una rosa fucsia, brilla la luz en la ventana
Un impulso de vino, huele a jazmín
En cada palabra un mundo… y algunos mundos pocas palabras
El perfume de lo profundo, el sonido de un oboe
Dicen dioses primigenios, superiores e inferiores
Dicen Uno fuera, otros dicen dentro
Y planos y ciclos y sueño y alegoría
Todos cuentan historias de un mundo perdido
Y cabalgan y levitan y ascienden y renacen
Profecías del subconsciente, en un latir insistente
Dos portones de piedra maciza que se abren lentamente
Y empujando el verso mundano, retomamos tiempos pasados
Ciclos errantes, huellas de arena, y un hilo circundante
sucumbiendo a los sentidos, como traidora de Soledad
Pero se apaga, luna menguante, dejando aroma de intimidad
Y alojados en lo terreno, que se hace nube, que tiene espuma
Arden los fuegos de hornos lejanos, oliendo a paja y árbol caído
En el límite de lo conocido. Más allá del raciocinio
Siempre latente, eternamente, deja fragancia de algo real
Siempre invisible, vive en silencio, incomprensible, indivisible
Oír la rosa, oler el cuadro, tocar el aire
Soñando libre, volando vamos en este plano
que otro quién sabe si se dará.
Fin.
Fotografía de #Faraón; Relato y Pintura Digital de #Avatar